Fue su manera de decirme que no podía decirme adiós. Leviatán, Paul Auster
Leviatán es un monstruo de sombra alargada que se mueve silencioso, sin prisa, con hambre. Melancólico por lo que no ha vivido. Se refugia en los bosques, en los mares, en los bares de madrugada, en canciones antiguas. Respira con una paz tan violenta que hace llorar a los más atrevidos. Se mueve con una dulzura tan humana que despierta pesares y esperanzas. Tiene la misma voz que ayer, que mañana, que hace siglos, y esconde un reguero de vidas más allá del olor a sangre. El Leviatán de Hobbes ponía rostro al monstruo y lo llamaba humanidad. Le insultaba con la parsimonia de los que sienten las palabras como un eco que susurra. No le hacía falta levantar la voz, aseguraba que aunque libre, siempre sería esclavo de un lobo feroz que hacía del cuento una leyenda de terror que se repetía eternamente. Lo que no se atrevía a decir este monstruo, es que se echaba a temblar cuando el castillo de naipes era derrumbado por la presión del tiempo y por los discursos que sabían provoc...